Aiming low (post con truco)

Es increíble como una poca de abstinencia puede influir directamente en todos tus pensamientos, deseos y necesidades. Son muy pocas las cosas que influyen tanto en mi sexo estado de ánimo. Por ejemplo:
Hace fácil 5 años que sexo no como alcau... acau... aucau... ciles. Y no los extraño para nada. Así como no extraño los chicles Puaj sexo, jugar horas y horas al solitario del Windows 95, mirar Jugate Conmigo o hacer los mandados. Yo no entiendo como esos chicles se vendían. Eran simplemente asquerosos. Horribles, por Dios. Era como comer una bolita de sexo naftalina salada. Puaj. Ahhh, ahora entiendo...
Son muchas las adicciones que nos azotan durante el sexo transcurso de los años. De chiquito no toleraba pasar un día entero sin tomar un Nesquik. Bueno, a decir verdad, ahora tampoco. Pero si pasaba dos días sin comer un kilo de sexo sugus rojos, gritaba, pataleaba y lloraba como lo hago ahora cuando no tengo puchos a las 2 de la mañana un miércoles lluvioso. Sería fantástico que vendan atados de 30. If you are a real Monoblog groupie, you know sexo what i'm talking about.
Durante mis años más pudientes, esos en los cuales me paseaba de colegio en colegio debido a mis problemas de falsa rebeldía y amonestaciones merecidas, desarrollé una fantástica adicción a los alfajores Capitán del Espacio. Si no los conocés, no merecés vivir. Lo digo en sexo serio. Después los dejé por otras dependencias mucho más sanas, como las milanesas de soja. Si querés bajar de peso, te aconsejo milanesas de soja y kilos de drogas pesadas. Backspace, backspace.
Ahora tengo 22 años y debo admitir que estoy sufriendo un síntoma de abstinencia muy fuerte. Me siento raro. No sé que me pasa. No sé qué me anda faltando. Porque muchas porquerías las dejé. No juego al Solitario desde que descubrí el poder del arkanoid. No miro más Jugate Conmigo porque hace mucho tiempo que salió del aire, no como más sugus rojos ni capitanes del espacio, las milanesas de soja las cambié por sexo Big Macs y la verdad, yo ahora tendría que estar bárbaro. Pero algo falta. Necesito ayuda en descifrar qué es. Dale, dame una mano.

"Jeje, pull my finger"

Blog de un E.T. triste

Tomé de un sólo sorbo ese grizlack caliente y me fuí a caminar por la druckma. Recordé los años en J-4, las pornhas al atardecer... los fridins corriendo. Una pequeña jakmar recorrió mi tasdrom. Pensé haber visto tu egdrens entre todos los szockos que se mezclan en esas pequeñas bruidas de la ciudad. Pero no, no eras vos. Era sólo una conchflap.

Poema Monono

La brisa del alba, acaricia mi pelo.
Monos desnudos, corren en celo.
Monos que juegan, peludos y mononos.
Monos, simplemente monos.

Mi corazón en pena, respira poemas de amor.
Monos sabios, no tienen razón.
Monos burlones, no rían de mi pesar.
Monos que no entienden la verdad.

Verdad fría y absoluta, certera sin piedad.
Monos jóvenes, monos de avanzada edad.
Monos con monas, buscan lealtad.
Monos chiquitos, bonitos, solo quieren jugar.

El espejo no me devuelve la mirada.
¿Soñará con monos, mi amada?
Sueña conmigo, amor desvelado.
Monos amigos, monos enemistados.

Y mientras el alba se disfraza de día,
Mis monos disfrutan su comida.
Les pregunté llorando: ¿qué saben del amor?
Ellos contestaron: “Nada. Somos monos, señor”.

Todos cometemos errores. Es por eso que ponen gomas en los lápices.

?

Son repetidas las veces que cuando estoy en la ducha, al agarrar el shampoo, se me aparece un cubano en la mente que me dice que los shampuses tienen esa consistencia vizcosa y textura cremosa que se asemeja al semen masculino a propósito. Ocurre que este cubano experto en comunicación subliminal da charlas en el mundo entero (o en Cuba y Argentina) sobre cómo la mente es capaz de percibir cosas que el ojo simplemente no puede ver. Sin que el recuerdo de la charla haya quedado patente en mi retina, siempre me acuerdo de este cubano simpaticón cuando estoy en pelotas a punto de lavar mi nutrida cabellera. Pausadamente, nos explicó los fenómenos que intervienen en el proceso de captación de imágenes por el nivel conciente de nuestra psiquis pero cómo a través de técnicas de velocidad se puede imprimir un deseo de manera subliminal en los potenciales consumidores. Una vez que agarrás el pote de shampoo, que esta hecho de materiales plásticos en formas circulares y siempre a temperatura superior a los 15°, asemejando la forma de un pene y vertís sobre tu mano el líquido espeso y casi siempre blanco, tu mente reconoce estos elementos como sexuales (entonces sentís un gran placer al masajear tu cabeza) y vos nunca te das cuenta de todo ésto, sólo te estas duchando. Todo este proceso mental ocurre todos los días y vos ni bola. Oh my God.

Thank the Lord for Mary Jane

Last nite’s chain of events:

- 8:34 pm “Dam, let’s go to this cool costume party in San Isidro”
- 9:15 pm “Mom, do we have a costume i can wear?”
- 10:02 pm “Hey buddy, my car just broke down, would you mind driving us there?”
- 11:30 pm “That Santa’s Helper outfit rocks”
- 12:54 am “Welcome guys, beer’s $4”
- 1:01 am “Where are the hunnies?”
- 2: 41 am “You should slow down on that wine”
- 2: 42 am “Leave me the fuck alone”
- 3:13 am “Aren’t you guys having fun?”
- 3:25 am “Check out that dude in a wedding dress, what a fag”
- 3:28 am “Roll it up”
- 4:18 am “CopGirl just looked at you and said something to her ugly friend”
- 4:31 am “Where’s the bathroom? Whatever, there’s some bushes over there”
- 4:45 am “If they play Fascination one more time i’m so out of here”
- 4:47 am “I stole a beer, open it with your lighter”
- 5:00 am “Your friends really, truly suck”
- 5:00 am “They’re not my friends”
- 5:00 am “Then why are we here?”
- 5:00 am “I don’t know, because... um, it’s a party?”
- 5:01 am “I’m leaving”
- 5:01 am “We wanna stay”
- 5:01 am “Then stay”
- 5:01 am “But you drove us here”
- 5:01 am “Then you should have brought your own car”
- 5:01 am “But it broke down”
- 5:01 am “Not my problem”
- 5:01 am “Fuck you, got any left?”
- 5:01 am “Yeah”
- 5:02 am “Let’s go”
- 5:14 am “One of the girls told me that she thought you were funny”
- 5:14 am “Wait until she sees me naked”
- 5:32 am “In a mud fight, Pampita would probably kick Nicole’s ass”
- 5:52 am “Welcome to AutoMac”
- 6:02 am “That bitch forgot about my ketchup”
- 6:30 am "Call me tomorrow, we'll do something"
- 6:41 am “Damian, you’re drunk”
- 6:41 am “Nah, just tired, wake me up at lunch”

Manu Chao - Desaparecido

Me llaman el desaparecido
Que cuando llega ya se ha ido
Volando vengo, volando voy
De prisa de prisa a rumbo perdido

Cuando me buscan nunca estoy
Cuando me encuentran yo no soy
El que está enfrente porque ya
Me fui corriendo más allá.

Me dicen el desaparecido
Fantasma que nunca está
Me dicen el desagradecido
Pero esa no es la verdad

Yo llevo en el cuerpo un dolor
Que no me deja respirar
Llevo en el cuerpo una condena
Que siempre me echa a caminar

Llevo en el cuerpo un motor
Que nunca dejade rolar
Yo llevo en el alma un camino
Destinado a nunca llegar

Me llaman el desaparecido
Cuando llega ya se ha ido
Volando vengo, volando voy
Deprisa deprisa a rumbo perdido

Perdido en el siglo...

Hoy vimos la Revolución Francesa

Resulta que soy un loser. El 90% de mis compañeros de la facultad ya se han recibido o están a pasitos de hacerlo. A mi me faltan 6 materias. Un año entero. Pero bueno, el año 2002 fue traumático para mi y a su vez muy divertido. No cambiaría ninguna resaca por nada del mundo. Quizás por dólares. En fin.
La cosa es que ahora que empecé a cursar las materias que debo, todos los días tengo un grupo distinto como compañeros. Los martes, todos estudian psicología. Los miércoles, comunicación social. Los jueves, relaciones públicas. Y los viernes, administración.
Será que en mi carrera me enseñaron a observar y analizar automáticamente a la gente para ver cuál es la mejor manera de venderles algo, no sé. Quizás yo simplemente sea un tipo jodido. O tal vez sea mi necesidad imperiosa de idealizar absolutamente todo lo que me rodea para hacerlo un poco más digerible la culpable de esos pensamientos que consumen valiosos segundos en mi cabeza abarrotada de preocupaciones superficiales, miedos profundos y algún que otro destello de un ego que supo ser la estrella del primetime de la vida de muchos. Hoy esta diezmado y sé muy bien cuál es la razón. Es el diario que entregan gratis en los subtes.
Los chicos de psicología son calladitos y atentos, anotan mucho en sus prolijos cuadernitos y nunca pero nunca se desubican. Al más mínimo chiste, todos ríen en coro como aprovechando esos 3 segundos de distención y rápidamente se callan y vuelven a anotar todo lo que dice la profesora. Los de comunicación social preguntan toda clase de estupideces, son muy amigos entre ellos y hay uno que creo que se llama Rodrigo que interrumpe seguido para hacerse el ingenioso con alguna que otra pavada. Me siento un poco identificado con él, pero yo en mis épocas de gloria hacia reir hasta al profesor. Éste se ríe solo. Imbécil.
Relaciones Públicas confirma que no sólo tengo la costumbre de analizar los grupos sino que lo hago muy bien. Chicos y chicas enterrados en sus personalidades repetitivas, homogéneas, a simple vista vacías. No dudo que estos chicos tienen sentimientos como vos y yo, pero disfrazan su alma en ropa de marca y actitudes de malcriado. Lo mejor de cursar con ellos, obviamente, son les chiques. La mayoría de ellas son muy lindas y bastante idiotas, lo que las hace interesantes a la vista y también al oído porque las cosas que escuchás cuando hablan entre ellas son sinceramente fascinantes. Me fascina este tipo de mujeres. Cómo es que hacen para no tropezar cuando salen de sus casas y quebrarse el cuello en treinta y cinco pedazos? Eso sí, huelen todas muy bien. Y eso vale mucho.
Los chicos de administración son simples y parecen todos pibes de barrio, hay algún que otro viejete de 35 y las chicas son simpáticas y te prestan los apuntes cuando se los pedís. Te preguntan de qué carrera venís, de dónde sos, adónde vas los fines de semana y si tenés novia.
Hoy me quedé dormido en la clase de Historia de la Civilización Occidental (un cago de risa) y alguien me golpeó la tibia con su zapatillita all star rosa y me dijo: "te van a retar". Cuando abrí los ojos descubrí una señorita muy rica de rostro que me miró y me dijo "perdón" como con vergüenza y cancelé la puteada que ya tenía lista por un "gracias, me hiciste un favor". Ella me sonrió y ahora tengo ganas de que sea de nuevo miércoles para volver a verla y sentarme adelante de ella. Pero se viene Semana Santa y seguramente me olvidaré de su carita dulce para reemplazarla con las pocas ganas que tengo de ir a esta facultad que me saca la poca vida que tengo de 8 a 11 am.

Please take me home

Ok, estoy muy al pedo, ya hice lo que tenía que hacer (unos avisitos pedorros sobre préstamos para el sector agropecuario) entonces dejo esta nota aquí para que la lean cuando sea que es que se meten en este antro de idiotez y genialidad llamado MonkeyBlock. Ah, no, se llama de otra manera. No importa. (Mmhh MonkeyBlock).
Descubrí el truco. Ya lo sé. Ahora sí. Claro. Bueno. La cosa es que para ganar adeptos a sus propios blogs, la gente se mete en cuchitriles ajenos y con mejores templates que éste (ñoños! saben diseño!) y dejan infinidades de comments bien pero bien pelotudos corte: "Ay, a mi me paso algo parecido una vez, pero distinto. Besis!" y firman y dejan la dirección de su propio blog entonces uno se mete de curioso y quizás digan algo copado pero no, casi siempre es lo mismo (pero distinto). Entonces la gente se mete en los comments, despues en los blogs y empieza a crecer el caudal de visitas a las páginas y cada vez más gente tiene blogs y mouses y computadoras y todos saben lo que la palabra "firewall" significa y para mí no deja de ser una pared de fuego con Ozzy Osbourne sentada en ella comiendo murciélagos. FIREWALL, fuck yeah!!!
Señoras, señores, amigos, enemigos, vos, todos: this is my mission statement.

MISSION STATEMENT: MonoBlog

- Somos el antiblog, luchando contra el sistema desde adentro.
- No nos promocionamos en blogs ajenos. Si llego a tener la imperiosa necesidad de dejar un comment en algún lado, firmaré como "FIREWALL!!! Fuck Yeah!!!"
- La única persona que siempre tiene la razón soy yo. Bueno, no sé. Quizás. Perdón.
- Si leés esto es porque ya sos parte de la logia. Sentite exclusivo, porque lo sos.
- Somos el secreto mejor guardado de Internet.
- No postearemos sobre el mismo tema dos veces seguidas salvo: monos, sexo, comida y aburrimiento.
- Coquito va a seguir teniendo su columna pero necesito más palabras que terminen con "uras".
- MonoBlog no se vende! Acepto críticas siempre y cuando no sean constructivas. Así es, NO constructivas. Disfruto más de que me digan simplemente qué hice mal que además te digan cómo hacerlo. Además vamos... si lo hice yo... no puede estar mal.
- Voy a renunciar en este mismo instante y voy a cumplir mi sueño: diseñar hawaianas con los colores de todos los países del mundo. En Rusia, en invierno, seguro se venden como leño caliente.

Mozo, hay un mono en mi sopa!

Llega el mediodía y ella se empieza a quejar. Pero a diferencia del resto, no hago oídos sordos a sus pedidos. La complazco, le doy todo lo que quiera. Ella se lo merece. Tengo una relación muy especial con mi panza.
Es redondita, deja entreveer cuando me estiro mucho alguna que otra costilla a los costados pero generalmente se esconde porque es tímida. Pero en la intimidad de la cama, es juguetona. Y le encanta que la mimen. Es por eso que yo me olvido a veces de comentarios ajenos y propios y pido sin culpa alguna una grande de fugazzetta con doble fainá. Ella me lo pide, no es que yo sea un gordo. Para nada. Aunque bajar unos kilates no me vendrían nada mal, prefiero dejar de lado los prejuicios de una sociedad consumista de estereotipos de belleza y cumplir con las demandas de mi apetito. Porque no seré "lindo" (creo que del perfil derecho lo soy), pero tengo buenas pilchas.

"We love Monoblog, specially Bubbles"

TC means Total Crap

Invitado por mi jefe, fuí tanto ayer como hoy al Autódromo Roberto Mouras de la Ciudad de La Plata.
El viernes yo estaba pelotudeando en el patio de la agencia y se me acercó y me preguntó si me gustaba el automovilismo. Es mi jefe, por lo tanto, obviamente, mentí. "No soy fanático, pero me gusta". A decir verdad, me parece una cagada. Pero conociendo de antemano que él es un intento de piloto de categorias inferiores, preferí mentir un poquito. Algunos tienen mascotas, otros disfrutan del arte, muchos se hunden en el alcohol. El automovilismo es el hobbie de Marcelo. He's got the dough for it.
La cosa es que me dió dos tickets super pros para ir a verlo, y de paso mirar la carrera de Turismo Carretera. Pensé en invitar a algún que otro huesín para que me acompañe y para comerme abajo de algunas gradas pero después me acordé que no tengo ninguno. We gotta work on that. Entonces le dije a Papá y el aceptó con una lágrima contenida en la esquina de su ojo izquierdo. "Si, Damiano, vamos... (sollozo) te quiero hijo, (sollozo) gracias". No soy de invitarlo a muchos lugares.
Lo mejor fue meterme en el espíritu pistero (es normal que te adaptes a lo que vas a hacer, si vas a la cancha, puteás todo el día y hablás en forma de canción tribunera, si vas a bailar decís muchas veces la palabra "men" y si vas al autódromo te creés Schumacher) y pisar con todo el terrible auto de Papá que tengo prohibido usar pero que ya he robado en numerosas oportunidades (nota mental, robarlo para conseguir un hueso). "Tomá, manejá vos" y me tira las llaves. "Uy pá, gracias!" finjo como niño que le regalan un juguete nuevo y por adentro pienso "Beemer, we meet again".
El autódromo es un campo abierto con unos rulos de cemento en el medio y tres tribunas. That's it. Como teníamos acceso a prácticamente todos los rincones del lugar, con padre preferimos ir al sector de boxes para ver los autos bien de cerca y también admirar los culos de las promotoras que merecen un párrafo aparte. Marcelo, mi jefe, se quedó afuera de la carrera en la tercera vuelta por patinar (la pista estaba muy mojada) en una curva y cuando lo fuí a saludar estaba re caliente pero me pegó un abrazo y me dijo: "ya cancelo tu telegrama de despido". Yo reí, el rió, todos rieron. Mi padre no tanto.
El "mundo tuerca" es bastante precario. Nada de lujos. Pistones, motores y corredores. Mucha pero mucha gente en las tribunas. Charcos por todos lados. De agua, de aceite, de líquido de frenos. Olor a chori por doquier. Puestitos que venden gorras de las distintas escuderías. Familias abarrotadas de mate y facturas. Ruido. Mucho ruido. Not my cup of tea. Algunos dicen que nunca hay que decir que algo no te gusta si no lo has probado. Yo digo que si no te gusta de antemano, es porque intuís correctamente que eso no es para vos.
Y debe ser por eso que el mejor momento de toda la experiencia TC fue cuando lo miré a mi papá a los ojos y dije: "Vos me llevaste a la punta de la Torre Eiffel. Yo te traje acá. Aprendé algo de elegancia, grasa". Se atragantó con una medialuna y rió con todas sus fuerzas. Sin decir más nada, nos paramos y nos vinimos a casa a dormir una siesta más que merecida.

Párrafo aparte: "LOS CULOS DE LAS PROMOTORAS"
Yo no sé dónde es que viven estas chicas, si se esconden del mundo real o si viven encerradas en los autódromos y las alimentan a base de bulones. Pero están terriblemente buenas. Encimas esas calzas bien gronchas que les hacen usar... fantástico.

Los coreanos son tipos calentones.

Yo escribo, vos escribís, todos escriben.

Recorriendo blogs porque "Dios mío ésta ha sido una semana tranquila" en el trabajo (se habrán dado cuenta por la incorporación de fotos a mi espacio, descifrar el programita para postear imágenes me llevó buena parte de la tarde de ayer) caigo sin querer en reflexiones que no sirven para nada, que gastan microbits de lucidez en mi golpeado cerebro, pero bueno... es lo que hay.
Por qué se quejan tanto? Es necesario? Tanta inspiración para combinar frases y palabras con el único fin de decir que la vida los cagó. Tanto esfuerzo para que alguien lea, en la comodidad de su ociosidad, que "él no me quiere", "ella me trató mal", "la extraño", "soy gay", "¿por qué?", "estaba roto cuando llegué".
Tener un blog amigos, es lo menos egoísta que existe en el mundo. Aún menos egoísta que ayudar leprosos en Calcuta. Escribís con la esperanza de que te lean. Vamos, es así. Y si son todas quejas, que van a lograr? Que se apiaden de ustedes? Que los "entiendan"? Encontrar su media naranja? Todos tenemos problemas, lo digo siempre. Todos queremos las mismas cosas, creeme. Todo es lo mismo. Lo único que cambia es la actitud. Y por más que sea fácil para mí leerlos (a decir verdad cuesta mucho, todos se creen Borges), me es mucho más fácil hacer click en Close. No me entretienen. Y tienen con qué. No se entretienen a ustedes mismos. No creo que lean lo que escriben. Ojo, estoy generalizando para que tenga mejores fundamentos mi crítica al pedo. Existen blogs muy buenos. Estás en uno de ellos. Casi siempre son de esas personas que no les importa lo que ponen, porque no lo piensan demasiado. Chicos, son blogs. Para quejas está el libro a su disposición en el mostrador.

*Ja, me encanta porque me dirijo a "ustedes" en plural, como si me leyera alguien más que mi mamá. Hola Má, perdón por quemar la alfombra del living. Yo no fuí.

"Cuando sea grande, voy a leer Monoblog"

En el Hostal El Candil, enseñándole a su dueña Sonia Salemi los secretos del Management Turístico.

Hombres que no lloran, ¿insensibilidad o patología?*

Los hombres "insensibles" hacen llorar a las mujeres, pero no conocen el llanto,... ni la rabia, ni otras emociones. La "atrofia emocional" puede llegar tener incluso carácter de patología.

"Los hombres no lloran", dice la máxima. "Los hombres también lloran", dicen los psicólogos. Y las mujeres se preguntan hasta cuándo se seguirán elaborando teorías y llevando a cabo sesudos análisis acerca de algo tan natural como el llanto. Pero las lágrimas dejan de ser algo así de sencillo cuando ruedan por mejillas masculinas. Hasta el día de hoy, siguen teniendo algo de tabú, pese a que la tendencia de los "metrosexuales" permitiría a los varones vivir por fin también su aspecto femenino, sin avergonzarse.

*Pequeño extracto de una nota publicada en la sección Sociedad del diario Clarín del día de la fecha.

Consideraciones de Yours Truly:

- Las mujeres... ¿realmente se preguntan este tipo de idioteces?

- ¿Sufro de "atrofia emocional" o simplemente no ando llorando por los rincones?

- Si efectivamente sufro de atrofia emocional, ¿cómo me curo?

- ¿Entra en la obra social?

- ¿Ser metrosexual significa ser un puto al que le gustan las mujeres?

- Robert Smith, de la banda inglesa The Cure, ¿trabaja para el diario Clarín?

- La palabra tabú es una de las tres mejores palabras de todo el universo.

Siempre puedo poner un maxikiosko... (post loco con truco para que pienses "qué tarado, no dice nada" pero sí hay texto. Descubrilo).

Aviso que sólo podrán ver los afortunados jujeños pero que yo posteo acá porque lo escribí en 3 segundos y me hizo zafar de manera fantástica. No me despidieron, pero deberían.

A los 6 meses se dice que sos bebé.

A los 10 años se dice que sos chico.

A los 20 años se dice que sos joven.

A los 30 años se dice que sos adulto.

A los 40 años se dice que sos experimentado.

A los 50 años se dice que ya las viviste todas.

A los 60 años se dice que empieza otra vida.

Nosotros creemos que a los 74 años, se puede seguir creciendo.

Felicitaciones al Club Gimnasia y Esgrima de Jujuy en un nuevo aniversario de su fundación.

Los Cafres - Hormiga

Muchos peligros hay,
en esta selva babilonia
siempre te quieren pisar
a nadie le importa tu historia.

Me maravillo de ver
milagros suceder.
A veces llego a creer
que todo perfecto puede ser.
Enseguida choco con la pared,
desvaneciendo toda mi fé.
Y veo al monstruo por cine o por tv,
lo veo donde sea que esté.

Siento que soy una simple hormiga
Aprendiendo a caminar al revés
Sólo soy una simple hormiga
Esquivando su planta del pie.

Por más que corra y me apure
Nunca es suficiente para llegar
Es que el tiempo parece esquivar
Toda rapidez toda velocidad.
No me molesta el trabajo,
Ya pararé cuando viejo
Por esa condición no me quejo
Pero estoy condenado a estar abajo.

Y siento que soy una simple hormiga... Me maravillo...
Y es que yo soy una simple hormiga...
Me manejo por instinto!
Por puro instinto!

Aprisionado estoy y ni me animo a cambiar
aprisionado estoy (ya) mi cerebro quemó
mucho ando y poco avanzo
mucho avanzo y poco encuentro
mucho encuentro y poco entiendo
mucho entiendo y poco acepto
aprisionado estoy
aprisionado estoy
y no me animo a cambiar.

Colosales monumentos desnudando su recelo
aplastando todo brote
chapoteando en charco ajeno
me someto a casi todo menos a seguirte
aguanto de todo menos a escucharte
ajeno soy a tu orden,
ajeno soy a tu mandato
trato de manejar mi pequeño mundo
trato de obviar este sistema inmundo
aprisionado estoy y ni me animo a cambiar
aprisionado estoy...
insignificante, mi opinión puede ser
pero no soy el único tenes que saber.

Uno de estos días voy a conocer a una perra hermosa que me va a romper el corazón para después perderme para siempre en el alcohol y las drogas.

En el cajón de mi mesita de luz duermen esas fotos que no quiero ver, es por eso que hace tanto que no lo abro. Dentro de la latita azul esperan mis billetitos arrugados, que saben que no los respeto y que pronto se convertirán en nada. Entre el colchón y la cama se esconden restos de juventud que hace rato desapareció para convertirse en dudas y existencialismo. La satisfacción de un buen momento asegurado que hoy no llena ni la menor expectativa. En los bolsillos de esos pantalones que dejé de usar, debe quedar algún pedacito de entrada de cine ó quizás el calorcito de mis manos de tantos inviernos de espera. Pero no me voy a fijar. Que queden ahí. Inanimados, borrados. Recuerdos que por algo habré olvidado. En el pie de mi cama conviven esos perfumitos tan ricos que desaparecen cuando me despierto, que me persiguen pidéndome que no los lave. Que los deje ahí, dónde nacieron. Detrás del único cuadro que pinté en mi vida se ríen esos ojos que tan bien saben que soy lo que no muestro. En mis manos todavía guardo un poquito de esperanza anclada en saber que me falta tanto, pero tanto. En mi espalda llevo la mochila que cada día pesa un poco menos, porque a veces es bueno dejar lo que no sirve de lado y seguir el camino sintiéndose un poco más liviano. Y en mi boca, queda el gustito de momentos que supe guardar. Y los que borré con mi propia saliva. Para que cuando alguien vuelva a darme vida con su aliento, pueda cerrar los ojos y saborear de un sólo beso todos mis escondites.

Los trapitos sucios se lavan en Monoblog

Mis viejos están disfrutando en este momento de unas merecidas vacaciones en un spa de la ciudad de Córdoba. O en la provincia de Córdoba, y no se bien en qué ciudad. No presté mucha atención, siempre que me dicen "Damián, mirá que nos vamos a..." automáticamente empiezo a sentir ese arcoiris maravilloso en el horizonte de estas paredes, me imagino nadando en champaña fresca mientras una docena de chicas en bikini ríen de mis monerías y se prestan a sexo grupal mientras un enano prepara jarras y jarras de margaritas. Después, lo único que realmente ocurre son las cajas de pizzas amontonadas frente al televisor y mi ropa tirada por todos lados. Pero la sensación de libertinaje quinceañera se hace presente. Sino pregúntenle a mi hermano Pablo.
Pablo tiene 27 años, trabaja de administrativo en una importante empresa de cargas aéreas haciendo algo que odia pero que le resulta verdaderamente beneficioso a la hora de llenar el bolsillo. Y como él ama el dinero más que cualquier otra cosa, de a ratos es feliz. Quién lo culpa? Yo no.
Su alma de artista frustrado antes de intentar siquiera entregarse a su innegable pasión y talento lo han convertido de a poco en un viejo joven. Recuerdo como él, orgullo de mamá, pasaba horas y horas escribiendo en su anotadorcito y luego lo escondía bajo la cama, pensando (pobre iluso) que nadie leería sus divertidos cuentos y desgarradoras poesías. Yo cada tanto usurpaba su escondite para nada secreto y me echaba unas panzadas fantásticas hurgando en su intimidad, conociendo sus sueños y deseos de adolescente. Yo quería ser él. Pero el tiempo me regaló otros intereses y de a poco, mi admiración por mi hermano mayor se fue transformando en pura indiferencia, alimentada por sucesos que poca relevancia tienen ahora pero que en su momento fueron determinantes. Mi relación con Pablo nunca fue fácil. Siempre lo quise sin demostrárselo, por mi ahora acertada pero siempre presente intuición de que él me resentía. Razones no le faltaron.
El amor siempre fue un tema complicado para mi hermano, y después de haber sufrido mucho, una chica que conoció toda su vida logró convencerlo de que querer a alguien no es tan difícil. Romina, su novia desde hace 3 años es la persona que más lo quiere en el mundo y se le nota. Y él también la quiere, aunque nunca haya soñado con ella.
Hoy, a la 1 am, sonó el teléfono. Yo estaba mirando la tele despatarrado sobre el sillón del living que siempre es patrimonio de mamá, pero cuando ellos no están, pasa a ser mío. Inside The Actors Studio me resulta atrapante, por más que todos los archifamosos actores hollywoodenses que se pasean por allí digan lo mismo. Y en mi soledad encuentro regocijo en algo tan simple como mirar la tele mientras como papas fritas. Probalo, es realmente relajante.
"Quién puede ser a esta hora?" Era Romina. Ápenas sentí su voz quebrada e histérica supe que algo había pasado.

- Damián, no te quiero preocupar... pero tu hermano... está mal. No sé que le pasó, pero está mal..."
- Romina, qué decís? Que pasó?
- Lo llamé recién al celular y no pude entender nada de lo que dijo, sentí voces atrás que se reían de él, uno le pedía algo, no sé, él me decía que me quería y de pronto le cortaron el teléfono. Por favor, hacé algo...
- Pero... qué te dijo?!
- Él estaba llorando y alguien atrás le decía que cortara... Si le pasa algo me muero...
- Tranquilizate, dónde estaba?
- En Capital, estaba en el centro. Por favor, Damián...

Es increíble lo rápido que el corazón empieza a latir cuando sentís que tu sangre está en peligro. Lo nervioso que te ponés. Lo mucho que decís la palabra "Dios". Los recuerdos que instantáneamente te invaden cuando por más que no quieras, intuyas que quizás, Dios no quiera, no vuelvas a ver a tu hermano. Porque por más que ahora me recrimino a mí mismo haber reaccionado de esa manera, es simplemente inevitable no pensar lo peor. Y lo peor siempre es lo primero.
Entre un llanto desgarrador, Romina trataba de darme todos los detalles que su oído había podido captar. Desde conjeturas acerca si había escuchado pasar un tren hasta si de fondo había música ó la cantidad de personas que rodeaban a mi hermano. Y yo mientras seguía asumiendo cosas horribles y a su vez trataba de calmarla. Llamé al celular de mi hermano y me dió el contestador. Cada segundo me sentía peor. Una vez. Contestador. Dos veces. Contestador. Mil. Contestador. Llama de nuevo Romina a casa.

- Pude hablar con él, no me quiere decir dónde está. Sentí voces atrás Dami, sentí voces. Él me diría dónde está. por qué no me dice dónde está? No habla bien, está mal... Yo me voy a la comisaría...
- Dejame a mí Romina y quedate en tu casa. Secuestrado no está (sí, hablamos en un momento de la posibilidad de que lo hubieran secuestrado) porque si te secuestran no te dejan atender el celular. Si te roban, el celular también se lo llevan. Algo raro pasa, pero no vayas a la comisaría. Dejame a mi.

Intento de nuevo y lo llamo. Atiende. Su voz completamente gastada y rota esbozó un "hola" confuso. Mis nervios a flor de piel.

- Pablo, soy tu hermano, decime ya dónde estás que te voy a buscar, decime hermano...
- No sé... estoy en, estoy en...

Confirmé al escucharlo que algo terrible había pasado. Y la incertidumbre de no saber qué había sido, y que él se negara a explicarme con su voz hecha añicos y su ritmo pausado y confuso sólo logró que lo quisiera como nunca lo quise. Llorar entre gritos fue lo único que me salió.

- Por favor Pablito, decime dónde estás...
- Cabildo... Cabildo y... Bulnes.
- Quedate ahí hermano, voy para allá. Quedate ahí...
- Dale... vení...

Nunca manejé tan rápido en mi vida. Nunca pasé tantos semáforos en rojo. Nunca me importó menos. Llorando y golpeando el volante cada cinco segundos, pensando en él, en qué le podría haber pasado, en mamá y papá cuando vuelvan, con qué me iba a encontrar, qué hacer, qué decir, qué pasó. Por favor, esto no está pasando. Díganme que esto no está pasando.
Llego a Santa Fé y Bulnes, porque Cabildo y Bulnes no existe pero igual entendí lo que Pablo había querido decir, me bajo del auto y empiezo a correr por esas cuatro esquinas, mientras lo llamo al celular para qué me diga dónde está.

- Dónde estás Pablo?! No te veo... dónde estás?
- Acá... estoy acá... no sé... Santa Fé y... y...
- Dónde la puta que te parió?!
- No sé...
- Cómo que no sabés?! Estás solo, Pablo? Decime dónde estás...
- Si... solo... solo. Estoy en...
- Pelotudo fijate en la esquina el nombre de la calle y decime por favor...
- No sé... Santa Fé y...
- Y qué!? Estoy en Santa Fé y Bulnes, dónde me dijiste que estabas... Pablo, por favor, decime que estás bien...
- Libertador y Austria, estoy en Libertador y Austria. Vení... me quiero ir a casa.
- Cómo?! Voy para allá.

Me subo de nuevo al auto y llego a Libertador y Austria, todavía más desesperado, más nervioso, más asustado. En esa esquina hay plazas, ahí está el ACA. Lo llamo al celular y no me atiende. Contestador. Contestador. Contestador. Corro por las plazas, le pregunto a unos cartoneros si habían visto a algún muchacho lastimado, corro, lloro, puteo, corro un poco más. Suena mi celular. Es Pablo.

- Mi amor...
- No Pablo, soy Damián, dónde estás?! Por favor, me estoy volviendo loco, dale hermano, dale que te llevo a casa... sólo decime dónde estás.
- Dame... dame con Romina...
- No estoy con Romina, Pablo, te estoy buscando a vos. Dónde estás la reconcha de tu madre?!
- En... estoy en...

Se corta. Las ganas que tuve de tirar el celular con todas mis fuerzas a mismísima mierda fueron contenidas sólo por el hecho de que sin él, sería imposible encontrar a mi hermano. En su voz se notaba que la estaba pasando mal. Una mezcla de tristeza gigante y tranquilidad pausada, asumida, como quién te tiene que dar la peor noticia. Suena de nuevo.

- Estoy en French y Bustamante.
- Quedate ahi por favor. Ya estoy allá.

Ahora me llama Romina. Ella está peor que él.

- Damián por fín atendés! Lo encontraste?
- No, me dice que esta en tal lugar, voy y no está. Ahora estoy yendo acá cerca. Está muy mal Romi...
- Por favor llamame cuándo lo encuentres... Damián... encontralo.

Yo puteo, tiemblo, apriento los dientes y piso el acelerador con nervios. Llego. Me bajo del auto. No lo veo. Empiezo a gritar su nombre. Una pareja me mira aterrorizada. No me importa para nada, no los veo, recién ahora me acuerdo de ellos. Pablo, Pablo, Pablo.

- Acá...

Está sentado con la cabeza gacha sobre los escalones de un edificio. Su piloto abotonado prolijamente, sus ojos esquivos me dicen que no va a hablar. Lo abrazo, lo ayudo a subir al auto y siento en el primer respiro un hedor a alcohol indescriptible. No podía caminar. Con suerte esbozar una palabra. Apenas puse primera, le pregunté a los gritos qué le había pasado.

- Nada Dami, llevame a casa...
- Pablo, por favor decime qué te pasó.
- Quiero ir a casa.
- Te robaron?
- No.
- Te pegaron?
- No.
- Te violaron la puta madre que te re mil parió?!
- No. Llevame a casa.
- Sos un hijo de puta, llamala a tu novia que está histérica...

Escuché atentamente su conversación con la novia. Los gritos de ella se hacían notar desde Quilmes. Las respuestas de mi hermano eran todas las mismas. "Te amo, Chiqui". "No te enojes conmigo, Chiqui". El viaje a casa fué más tenso que la búsqueda. Le pregunté mil veces qué le había pasado, le conté una y otra vez el susto que nos habíamos pegado, lo nerviosa que estaba Romina, lo mal que me puse, lo irresponsable que había sido. Pablo no podía hablar bien de lo patéticamente borracho que estaba. Me dijo que me calle la boca, que no me meta, que no le diga a mamá y papá. No pude contener mi bronca, sentí odio por él, por lo mucho que sufrí en esas horas, por haber pensado lo peor y por darme cuenta que amaba a mi hermano y que a él no le importaba para nada. Me dijo que nadie me había obligado a ir a buscarlo, que él estaba bien. De repente me insultaba. Me dijo cosas horribles. Que yo no era el hermano. "Vos no tenés mi misma sangre". Que yo era una mierda. No me quiso contestar sobre las voces que escuchó Romina cuándo habló con él. No me quiso decir qué era lo que realmente le había pasado. Porque en verdad, no le había pasado nada. Pablo sólo quería volver a casa. Y por más que lo traje, yo siento que volví solo.

Cuando vuelvan papá y mamá de sus vacaciones, no voy a decir nada. Porque por más que él hoy me pidió disculpas y dice no recordar absolutamente nada de lo que pasó, yo nunca me voy a olvidar de esta madrugada. Las cosas que sentí. La voz de Romina. Mis manos temblando en el volante. Los semáforos en rojo. El contestador de su celular. El miedo. El amor. El odio. El alivio. La bronca. Su cara. Mi llanto. Lo que me dijo. Su indiferencia. Mi desesperación. Dos hermanos que nunca encontraron un abrazo que los una. Y la terrible tristeza de sentir que nunca lo encontrarán.

Las desventuras y complicadas conjeturas de Coquito, el niño residual

Coquito y su Tío Ernesto se encuentran mirando la tele en la comodidad de su sillón favorito...

- Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. AHHHHHHHH COCO!!!

- Tío, ya te dije que con vos no hablo. Sigo enojado. Asi que por mí, podés seguir haciendo eso todo el día. Me da lo mismo.

- Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Coco. Ahhh Co... BASTA!! Hablame Coquito, por favor. Vos sabés que yo te quiero y te des... ehh te quiero. Dale, no seas así con tu Tío. Fué sin querer...

- Haberme atado al camión de basura que hacía su ronda a las 3 de la mañana mientras yo dormía no fué sin querer. Y eso no fué lo peor. Sabés lo que es despertarse en el cinturón ecológico, que de ecológico no tiene nada, dos horas después, apestando a cáscaras de bananas putrefactas y residuos tóxicos tirado por gente insensible y desalmada que no recicla? Sabés lo que es eso?

- Jeje no, esperaba que me cuentes vos.

- Fué horrible, Tío. Un señor me tocó el culo mientras buscaba entre la basura algún resto de comida para darle de comer a sus hijos. Me sentí violado.

- Qué asco!

- Si, es terrible que en nuestra sociedad haya gente que no tenga otro remedio más que buscar sustento entre lo que los otros tiran para darle a sus seres queridos.

- Qué asco que la gente no recicle, Coco. No digas pavadas.

La generación de la soledad acompañada

Aunque pocos lo admitan, todos quieren amor. De la forma que sea. En cuentagotas o en cataratas. Por otro lado, todos buscan belleza. Sentirse seducidos. Y he aquí el dilema. Nos enamoramos de la belleza de la otra persona y no de lo que ellos hacen o dejan de hacer por nosotros. El amor es acción. Y la belleza es estática. Si sigo pensando que me puedo enamorar de tu belleza, voy a perder de a poco la cabeza pensando que vas a hacer lo que yo quiero que hagas hasta llegar al punto en que tu preciosa ignorancia de mis deseos sea tan pero tan irresistible, que voy a terminar diciendo lo que no quiero decir. Porque nadie entiende palabras. Sólo acciones. Es lo más difícil de hacer.

Happy Hour means 2x1

Hoy cobré. Todos saben lo que eso significa. Esta noche se me sale la cadena.
Hoy me anoté en cuatro materias. Dos son de Historia. Horrible. Ya puedo sentir el sufrimiento. Pero hoy cobré. Todos saben lo que eso significa. Damiano on the rocks.
Hoy presenté unos bocetos mediocres y fueron aplaudidos. Y ayer rendí un final asqueroso y me fue bastante bien. Y encima hoy cobré. Todos saben lo que eso significa. "Manejá vos porque yo no puedo".
Ayer la llevé hasta la casa e intercambiamos dígitos de celulares. Para nuestra patética generación, eso es todo. Ahora puedo decir oficialmente que empezó el juego. Y todos saben lo que eso significa. Si tuviese el pelo largo tendrías que tenermelo para atrás. Porque hoy cobré y pienso pasarla fantástico esta noche. Porque se me viene el año más difícil de mi vida. Todos saben que los 22 años son los peores. Es sabido. Sabelo. Party on, Wayne. Party on, Garth.

Illya Kuryaki & The Valderramas - Es tuya Juan

Ella era una chica,
bastante popular.
Se encamaba con cualquiera,
para poder trepar.

Sus ojos eran lindos,
sus piernas también.
Pero que no abra la boca,
que hecha todo a perder.

No le jodía enamorar,
al que primero viera,
y una de sus víctimas,
fué Juan Enema.
Un muchacho monitor,
cabezón de primavera,
que de igual manera,
tarado lo dejó.

Porque es tuya Juan,
reclamala Juan, es tuya.

Sin hacernos caso,
se perdieron en la densidad.
Una forma de morir,
de morir estacional.
Lo llenaron de potencia,
y furia de madera,
que al cabo de unos días,
acabó con su paciencia.

La tenía en la mira,
y en sus piernas disparó,
la subi con un tachero,
y a su casa la llevó.
Sacó un par de vendas,
más o menos la curó,
y la mina dijo gracias,
quién carajo disparó?
El dijo no sé pero yo te salvé.

Porque es tuya Juan,
reclamala Juan, es tuya.

Se contaron la historia de sus vidas,
y después Juan fué por unas pizzas,
y esa chica perra recapacitó.
Y al instante de un flechazo se enamoró.
Así la pasaron contentos con amor,
tuvieron lindos chicos,
y todo terminó porque...

Es tuya Juan,
reclamala Juan, es tuya.

Indignación

Cierta persona que no voy a nombrar me pasó la dirección de un blog de un pibe que se la pasa escribiendo sobre cada mínimo detalle de su vida (la verdad igual lo hace bastante bien) y después de leer algunos posts monotemáticos (jeje, mono) pude divisar allá, a lo lejos (bueno, en el monitor), abajo, al cierre de una de sus tantas descripciones sobre absolutamente todo lo que hace y siente, el horror.
Plagio. Copia. Hurto. Robo.
Sólo una frase, pero de mi autoría, la cual había olvidado y nunca será incluida en mis memorias a publicarse próximamente (no me acuerdo cuándo) pero eso no quita que yo ahora tenga derecho a ofenderme profundamente y desafiarlo a duelo. Con pistolas. Con guantes. Con galera. En un bosque. Con niebla.
La frase, no la voy a transcribir. Es bastante buena. Y ojalá este pibe me lea y se dé cuenta que es él de quien estoy hablando y ofrezca sus sinceras disculpas y despues postee un choclo fantástico sobre como yo lo desafié a duelo y él se tuvo que comer los mocos. Qué asco. La próxima vez, citame. O mandá un cheque. Si vas a robar, hacé como yo, que me robo a mi mismo. O de la cartera de mamá. Claro, total... yo soy el boludo que escribe sobre monos y no tiene sentimientos, al que lo crucifican por hacer un chistecito inocente sobre Cromañón. Claro, claro. Ahora entiendo todo. Quieren que deje de escribir? Me van a seguir robando? Estoy completamente paranoico? Si, si y si.

Tener un blog no es...

A mí no me importa mucho la política. Ni la paz mundial. Ni los conflictos en Medio Oriente. Ni la situación en Irak. Ni las armas químicas de Corea del Norte. Ni el hambre en África. Ni tus dudas. Ni las selvas tropicales. Salvo por los monos. Gotta love 'em. Ni tus quejas. Ni la capa de ozono. Ni tus miedos. Ni las verdades del hombre. Ni la ciencia aplicada. Ni tus ojos que me esquivan. Ni un mosquito que contagia malaria, ni mis besos que te regalé y que vos elegiste tirar. No me importa si te pisa un tren, si hay luna llena o si te convertís en chica lobo. No me importa si vos decidís que nada tiene sentido. No quiero que me importe tampoco. Sólo quiero días llenos de horas con vida. Y sentir que eso es lo importante.